Ein Gänger im Busch

jagte um sich und hin

durch den Spiegel den

sternscherbenförmig schimmernden Fang.

Inlicht nun sickert aus allen Augen,

und Münder begraben sich

sanft in die Sumpfwiege zurück.

Dort, wo der Spiegel

Jenseits vergaukelt,

wird ein Gejagter am Alter der Erde

zum Wolf.

Wind schleift die Grabstätte

ins Ungefähre. Wind nimmt

das Totengewand aus der Zeit.

Wind richtet die Nester neu, den sumpfigen Schlick,

den wir als Flusswanderer,

aus allen Toden entlassen,

ein jeder aufs Neue um Rettung bedacht,

in Licht verwoben begehen werden.

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Zum Geleit

Mariella Mehrs Gedichte haben in der zeitgenössischen Literatur kaum

ihresgleichen. Ihre Heftigkeit, ja Dramatik evozieren in mir Bilder von

nächtlichen Eruptionen eines Vulkans, der, aus seinem Innern bislang

verborgene Feuergluten emporschleudernd, die Finsternis dieser Welt

zerreisst und erleuchtet, unheimlich und schön, blutende Wunde und

faszinierendes Wunder zugleich. So jedenfalls kommt mir diese Poesie vor.

Sie benötigt deshalb keine Empfehlung, spricht für sich selbst. Auch zu

erklären ist da wohl wenig. Wie denn sollte man eine Dichtung "erklären"

können, die gleichsam direkt ältesten Quellen der Poesie, nämlich

schamanischen Beschwörungen, zu entspringen scheint? Beschworen wird,

insistierend obsessiv, Vergangenes, Vergessenes Verdrängtes. Beschworen

werden verstummte Ahnen, die Verfolgten, Gejagten, Getöteten. Ohne sie,

ohne dass sie wieder gegenwärtig werden und uns heimsuchen, kann diese

Erde, entstellt von Gewalttaten, getränkt mit Blut, niemals zu jener Heimat

werden, von der wir trotz allem noch immer zu träumen wagen, für die einige

sogar beharrlich arbeiten, so die Dichterin Mariella Mehr. Sie arbeitet mit

Worten und starken Bildern, mit einer Sprache, die glaubwürdig und

authentisch, somit unverwechselbar ist. Elementarereignisse und grosse

Kunst - die Gedichte der "Widerwelten" sind beides in einem.

Kurt Marti, Bern, im März 2001