Ich bin im Zustand der Gnade. Ich töte.
Ich bin.
Auf diese kurze Formel gebracht, betrachte ich mein Leben als gelungen. Als
vollendetes Kunstwerk, dem keine Farbschattierung fehlt und das an allen
denkbaren Formen gewachsen ist. Sogar die Farben der Liebe sind darin
enthalten, ob Sie es nun glauben oder nicht. Die Liebe spricht man
meinesgleichen bekanntlich ab. Zu Unrecht, zu Recht, das hängt davon ab, wie
Sie ein Leben betrachten.
Lassen Sie sich von meinem jugendlichen Aussehen nicht täuschen. Mein wahres
Alter liegt in den Taten. Zählte man sie zusammen, und seien es auch nur die
vom Gerichtsschreiber protokollierten, ergäbe das die stattliche Anzahl von
einigen hundert Lebensjahren.
Als Malik verschwand, hatte ich den längsten Teil meines Lebens hinter mir,
die frühen Kindheitsjahre abgerechnet, als ich noch nichts von ihrer
Existenz wusste. Malik war der Zählrahmen, an dem ich meine Taten abzählte
und die Jahre addierte, für die sie standen.
Malik wird wiederkommen.
Wird Malik wiederkommen?
Eine Glaubensfrage, wie fast alles, was unsereins vorwärts treibt.
Einlassen. Furchtlos. Sagen Sie.
Mein Vertrauen gewinnen. Nichts zu verlieren.
Wenn Sie wüssten, was ich zu verlieren habe. Eine Geschichte. Meine
Geschichte. Mein ganzes Leben.
Malik.
Überhaupt. Spricht eine Beamtin so mit einer Delinquentin?
Malik würde es nicht gerne hören.
Also beeilen wir uns.
Bringen wir es hinter uns, für welche Variante ich mich auch entscheiden
werde.
Ihre scheint klar zu sein.
Ich sage das nicht, weil ich die Absicht habe, Sie zu belügen. Aber ein
bisschen Spiel sei mir erlaubt und Erinnerungen, das wissen Sie, sind
unberechenbar.
Nehmen wir zum Beispiel mein Vaterhaus. Eins, das man wirklich so nennen
darf, denn es wurde von meinem Vater eigenhändig erbaut. Zu groß für eine
Kleinfamilie. Vier Stockwerke, die Mansarde mitgerechnet. Ich kann mich nur
noch an die Küche, den unbewohnten Salon, so nannte ihn meine Mutter, an das
elterliche Schlafzimmer, an meines und an die Mansarde erinnern.
An die Mansarde.
Seltsam, sich an eine Mansarde erinnern zu wollen, nicht wahr? An eine wie
die unsere, an der nichts Nennenswertes zu sehen ist.
Vater baute das Haus vor meiner Geburt. Um das Haus wucherte eine hohe
Buchsbaumhecke. Innerhalb des Geheges ein Gemüsegarten, Spalierbirnen an der
Hausmauer, ein Rosenstrauch. Lachsfarbene Blüten. Jedes Jahr ein paar
weniger.
